烟草起初是植物，后来被人摘下来，死了。现在，身子里通过红隐隐的火，又活过来。然而，活着就快成灰了。它的第一个生命是青绿的，第二个生命是焦黄的，第三个生命是暗红的。

 

　　女人起初是植物，后来感情被人伤了，心死了。现在，身子里通过红隐隐的又一段爱情，又活过来了。然而，分离才是永恒，女人爱并痛着，也快心如死灰了。女人的第一段爱情是青绿的，第二段爱情是焦黄的，第三段爱情是暗红的。

 

　　其实，女人与香烟之间的渊源是很深的。

 

　　她会记得已经离去的人抽烟的动作，就象这样，然后把手指贴在嘴唇上优雅地模仿。

 

　　我是一个会抽烟的女人，世人对女人抽烟是不耻的，女人抽烟，总让人联想到“沙哑”、“烈酒”、“颓靡”、“扎眼”这样的字眼，男人不喜欢女人抽烟，他们不知道每个抽烟的女人背后都有一个故事。只不过她们不会把它说出来，一点点都放进了心底里最柔软的一方，只有燃起手中的香烟的时候，回想起往事，她们才会偶尔发出一两声偷笑来。那神情就像小时候父母把过年节时买的零食藏了起来，千寻万找，却发现原来所有的地方都找不到的好吃的就挂在离自已头顶不远的房梁上。那感觉是喜悦的，可是因为是偷嘴，却不得处能讲得出来，无法炫耀，所以欢喜中夹杂着一点淡淡的失落了。

 

　　我会抽烟，不代表我就是坏女人；我会抽烟，不代表我是一个堕落的女人；我会抽烟，不代表我一定不是个贤良淑德的女人！烟对于我来说不是一种生理需要，而是一种心理的需要。烟的生命力是短暂的，所有销魂的东西，生命力都是短暂的。抽烟的女人不会轻易哭泣，所以才会选择了香烟，也就选择了一种凄美。

 

　　大概没有多少人可以想象我抽烟的样子，所以我总是把头发都散下来以后，缓缓吐一口烟，看着烟灰四散，想象它们孤单而落寞，会飘到哪里去。

 

　　有人说，抽烟的女人是不会没有伤痕的。一个没有受过伤害的女人是不会爱上伤口的。

 

　　抽烟的女人大都是美丽的也是伤感的。坚强的外表包藏着一颗脆弱的心。如果说，不抽烟的女人是一抹胭脂红，那么抽烟的女人就是一朵曼陀罗，抽烟的女人，内心冰凉犹如一朵凌霄花。

 

　　抽烟的女人又是孤独的。让自已全身都沾染了原本是男性特有的气息，她们独立，聪慧却又显得那么的无助与凄凉，犹如一株攀附的菟丝花，强要离开大树的滋养，虽然顽强地活着，却又显得那么的苍白无力。

 

　　一个人的夜晚常常做着孤独的事情比如写作，看书。感觉有些东西并不是键盘可以打印的，有些东西需要用笔来写的。漆黑的签字笔流露的是孤独的温暖。就像香烟留在指缝的感觉，亲切而有平淡。文字总是和吸烟在一起的，半夜的时候对着屏幕常常毫无目的。于是不停的抽烟，然后常常感觉瞬间的恍惚。就是在那短短的瞬间触摸到文字，同时也看见内心的孤独及恐慌。

 

　　我掐灭了烟蒂，又点上一支，只是看它在静静燃烧，看着轻烟盘旋弥散在空气中，有一种很解脱的感觉。一支或粗或细、或浓或淡的香烟，任指间缭绕起迷漫的一丝白雾，品尝着自已特有的淡淡忧伤，像一团圆白的月亮升起来没有星星的夜空中。如同那深蓝色的指甲，有一点深邃，有一点慵懒，有一点妩媚，有一点温婉，还有一点迷情。每当点燃香烟，总会有种很温暖的快感，像指尖滑过的温柔，如抚摩般轻轻的存在。爱是一种伤害，但我却在伤害中寻找快乐。烟也是一种伤害，但同时，烟又让我忘记了伤害。或者忘记那些爱过的和伤过的人，都需要烟。情，就象指间的烟，燃燃就烧掉，只余烟雾缭绕，须臾风过，连烟雾也无踪影，仿佛从不曾存在。

 

　　喜欢抽烟及其他孤独的方式，它们能令冷漠掩盖所有的绝望。

 

　　点燃一支烟

　　烟雾扩散了指间泻出的寂寞

　　弥漫了尘封在心底里

　　泛黄的记忆

 

　　如今的你

　　已经渐渐模糊

　　燃烧的身体

　　依然流淌的痛

　　食指弹去的只是浮尘

　　却弹不掉心中的泪

 

　　贪婪的吸食着过往的美

　　却吐不出灼伤过后的痂

　　淤积的残骸

　　孕育了一个无法采摘的毒瘤

　　成为我一生无法卸载的结